Silencios.
Hierros fríos a tus pies.
Aullidos a lo lejos.
Esa luna redonda sobre el horizonte del alma.
Campanas repiqueteando,
en las noches nuevas de invierno.
Se fue.
No ayer, sino hace tiempo.
Tanto que ni lo recuerdo.
El tiempo cortado de recuerdos.
Maraña en la madrugada anuncia un mañana que araña.
Me has dicho algo, y yo he partido sin tener en cuenta que posiblemente cuando vuelva habrás olvidado el intento.
A destiempo.
Nos cruzamos sin encontrarnos.
Nos miramos sin pararnos en nosotros, proyectando la mirada a otro lado.
¿Tanto cuesta verse?
¿Tememos?
Es posible que así sea.
Lo es.
Afirmaría que así es.
Puede ser que recorramos la misma espiral y no sepamos haber estado ya.
Seguramente así será.
Entre tanto nos entretenemos y excusamos.
¿Sabrán que anduvimos volteando?
¿Podrán reconocer nuestros trazos?
Posiblemente tendrán que andar los mismos pasos.
La cábala del tiempo repetirá el cadalso.
Segará la esperanza en el llanto.
Robará las ganas.
Pararemos en un ángulo del camino espectando,
sin saber que ha pasado de largo.
Parará la rueca su trajín y la historia llegará a su fin.
¡Sea así!
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