Lecturas prestadas
Esperé hasta que me fue posible entrar en ese mundo que él recrea.
Una decisión clara y precisa.
No acumular más libros que no podré volver a visitar.
Hice un mundo empapelado con libros amontonados.
Murakami es el descubrimiento de hace unos años.
Dude a la hora de seguir en la decisión tomada.
Leería de prestado.
Haría uso de esos carnets de Biblioteca pública.
No podía seguir amontonando libros a los que no tendría oportunidad de volver.
Sería consecuente con mi propósito de no ser cómplice en la destrucción del planeta.
Si no consumía pieles, no se matarían animales a mi costa.
Si no consumía papel, no se talarían árboles a mi costa.
Si mantenía mis equipos más allá de su tiempo vital, evitaría...
Me desbordaba.
Había interiorizado actitudes y veía más.
Compré un libro de este autor.
De relatos.
En entrevistas que le hicieron manifestaba novelar tras el relato.
En ello quería profundizar.
Me quedé con el libro a medias.
Descubrí que una novela suya es un viaje adictivo.
No ocurría lo mismo con sus relatos.
Es posible que tras leer y conocer a escritores de la talla de Chejov, él no tuviera nada que hacer.
De sus novelas, me quedo con Kafka en la orilla.
Ha habido otras que no han entrado.
No soy murakamiana. Me gusta saber de que se habla y hacerlo de primera mano, recorriendo senderos literarios, poniendo mi pie en el barro.
