He despertado pensando en tu madre. Sara.
Tú eres su vivo retrato. Eras.
Ella quedó en la juventud, tu has seguido tus pasos hacía una edad en que todo se puede mirar desde la perspectiva que ellos dan.
Sara nació entre algodones.
Su mundo fue de color de rosa.
No sabemos más de ella.
Casi es transparente.
Su presencia en la trama se desvanece.
Tu padre se refugia en ese amor durante toda la vida.
Incluso cuando conoce a Matilde.
Una y otra no se excluyen.
Con las dos tiene lo que puede desear.
La pasión le llega con tu segunda madre (mejor así, que no madrastra).
Ayer, al teclear el episodio que engarza el matrimonio de tus progenitores, tuve la sensación de que faltaba algo.
Como si hubieran desaparecido palabras escritas.
Recordaba lo que allí no podrá encontrar el lector.
Veía la emoción en la mirada del niño cuando tenía ante sí al bebé que fue tu madre.
Recordaba sus idas y venidas por las calles a la espera de encontrarse con ella para tirar de uno de sus lazos y salir escapando, con la sonrisa pícara de la niña al sentirse única y especial.
Nada de todo eso está en el texto.
En ese momento, contaba Nacho, tu hermano.
Ni siquiera tú.
Reconozco que descuidé vuestra presencia.
Jacinta ya tenía cuerpo y figura.
Era el tronco de un árbol que mantendría vuestro arraigo familiar contra viento y marea.
La entrega a tu padre, era la que ofrecía a la vida.
Sara tenía sus sueños y fantasías.
Los vivía en una infancia perpetua.
Con ella nunca hubieras sido la que eres.
Sin embargo, los pocos meses que te tuvo a su lado fueron suficientes para que te diera el ángel que llevaba dentro.
Ella está en ti.
Es el velo que te ha protegido y protege.
Una mujer sabe, aunque parezca que vive en el aire.
Cuando estuviste en su vientre, ella te hablaba.
Si pudieras recordar sus palabras, descubrirías que la fuerza vital te viene de ella.
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