El corazón partido

Me oprime el pecho la desolada sensación de esperar sin esperanza.
Nunca estoy preparada.
¡Madre!
¡Mamá!
Estás mala.
Hace tanto tiempo que empezamos esta despedida.
Hace tanto.
No te vayas, pido en silencio.
Espera un poquito más.
Papá se quedará sin brújula para caminar el tramo en que sin ti pueda quedar.
Has resistido.
Te libraste en más de una ocasión.
Has sacado bravura de las entrañas y has plantado cara a la parca en muchas ocasiones.
Ahora toca luchar de nuevo.

"La esperanza es el único bien común a todos los hombres; los que todo lo han perdido la poseen aún." (Tales de Mileto)

Havia de fer temple al meu cor

He trenat camins a l’aire amb ramals de fum acolorits.
He quedat quieta i parada observant l’herba creixent.
He sentit batre les ales del somni dels infants perduts.
He mirat les aigües fosques dels seus malsons.
He volgut alçar l’espasa per defensar els desvalguts.

Però...
Tot això ha estat un fet immòbil del meu desig al món.

Només em calia fer els canvis al meu rebost.

Havia de fer temple al meu cor.

La mare originaria havia de ser on jo sóc.
L’havia de cercar a dins meu.
L’havia d’escoltar.
L’havia de sentir.

Hi és on jo.
Sóc ella.
Som ella.

Una vida otra

El desierto avanza
Nos alcanza
Abre grietas en el alma

No hay nada

La esperanza es falacia
De ella sostengo las ganas

Troncos inmensos marcan pasos
Alcanzo otro paso

El día sucede al viaje nocturno

Sueños construidos con argumentos

Nada que ver con el alma que sustento

Historias ajenas
Imbricadas

Las propias juegan al escondite

Emulan sombras imprecisas

Una vida otra perdida

Alma, quimera...

No vengas,
noche siniestra.

El relámpago se acerca.
Suena apagado el llanto pospuesto de un adiós indeseado.

Estación término.
Hombres esperan que el reloj señale la mesa puesta.
Conversan.
Todos alrededor de unas vallas con restos de protestas.

Papá en manos de sanitarios.
Mamá indispuesta.

¿El calor?
Un golpe que aniquila sus flaquezas.

Cierro una puerta.

Es mañana antepuesto.

La sensación va entrando, rompiendo sillares añosos, asentados en mi tiempo remoto.

No escribo para que me leas.
Lo hago para encontrarme ante el espejo de este instante.
Son las 0:27 de ese día que aún no es porque de la noche no tomé su sueño.

He partido.
He venido.
Estoy con ellos de nuevo.
Lo hago para acompañar y sentir mi propio final.

Largo día que quisimos acortar, acostándonos con sus luces finales.
Estoy despierta.

Sofocante calor y tormenta que no aligera el ambiente, haciendo falsas promesas.

Entre ayer y hoy, un abismo se abre a nuestros pies.
Perecer es la mirada doliente de nuestro padecer.

Amigos y amigas.
Extraños y extrañas.
No os sé.
Desconozco quienes sois.
¿Qué gestos os acompañan?
¿Quiénes os ríen y os reclaman?

¿Valió la pena confiar mi alma?

Alma, quimera de los mortales que pretenden sobrellevarse.

Miedo

Miedo


El miedo se enrosca en la estera del tiempo.
Me acerco a él en silencio.
Temiendo.

Intento pasar de largo y no puedo.

Debo seguir con mis pasos.
Con ellos no lo alcanzo, pero pierdo esa tensión que al final me lleva a cargarlo sobre mis hombros olvidándolo.

Absències

Ulls
em miren
darrera les finestres
que no em deixen obrir
mons
quan la meva ànima
plora absències
d'aire.

¿Eso te vale?

Tengo un rastro de silencio que
se ha posado en mi alma.

Tengo hueco en los bolsillos y
desgarro que me abrasa.

Siento un algo indefinido.
Quiero soltarlo en palabras.

Das el golpe a mis espaldas.
Sierpe que todo lo arrastra.

Trasmutas en mis entrañas
un silencio de siglos.

Cortas toda esperanza
hilada en descuido.

¿Cómo es posible que ahueques el ala?
¿Cómo, que no sepas nada?

Si supieras, dejarías de cercenar y
perpetrar contra la humanidad.

Tus sentidos ocluidos,
sólo apuntan a tu instinto.

Ese vicio que te ciega y
tiene consecuencias demoledoras.

El de amasar fortunas
a costa de vidas humanas.

El de pensar que
siempre tendrás mañana.

No sabes que
por muchos imperios que pongas a tus pies,

sólo tienes el suelo limitado y
el espacio que tu cuerpo ha ocupado.

Pagarás una plancha para tus arrugas,
un drenaje para renovar tu sangre,

un espacio de placeres,
un mundo de serviles gentes a tus pies.

¿Eso te vale?

¡Me das pena!
¡Miserable!

Imaginarlo.

Imaginarlo.

No me atrevo.
Pienso en silencio y llanto.
Espanto.

Ojos abiertos.
Asombro ante el cataclismo.
Asombro ante el golpe próximo.

Si te arrastra, no sabes.

La dimensión no está a tu alcance.

Pienso en ello sin imágenes.
No las tengo.
No he mirado de frente a la pantalla.

Vidas arrebatadas.

Instantes de inmensidad doliente.
Nuestras muertes son privadas.
Sobrevivientes cuelgan sus almas en el aire.

Hoy, un once de marzo que reconstruye un pasado de hace siete años.
Nos entraron por los ojos los desgarros.
Nos curaron de espanto.

Ahora escuchamos sin pestañear.

El mundo no encuentra su remanso.
Situamos nuestro miedo. Lo ocultamos.
Racionalizamos con lógica y cifras sin cuerpo.

¡Golpeas!

¡Golpeas!
¿Por qué lo haces?
¿Dónde tu inocencia infantil?
¿Dónde el niño que se arrebujaba en los brazos de la madre?
¿Dónde?

¡Pierdes!
¿Lo sabes?
¿Sabes que sin ella no eres nadie?

Un nudo se anuda más fuerte conforme más tiras.
Para que afloje, es necesario ceder.

Con la pata quebrada.

Eso era antes.

Eso pensaba.

¿Qué te llevó a querer un mundo entre los dos, si lo que querías era una esclava de tus intenciones y razones?

No hay razones.
Nunca las habrá.

¡Mía o de nadie!
Así clamas en tu fuero interno, envenenándote.
Así crees que debe ser el amor.

Ella se deshizo del deseo a base de frustración y falta de valor.

¿Fue otro quien le dio valor?
¡No!
Ella se recuperó del vacío tálamo que abandonó.
¡Brilló!
Su luz no llegó a iluminar la sombra de tu ira.

No cosifiques, si crees que la amas.
Recupera tu autoestima.
Aplaude su libertad de elección.
Si no es a ti, no te ciegues y déjala vivir.

Hubiera sido hermoso.
Caducó.
Se fue perdiendo lo que os llevó a ese encuentro.

No te pertenece.
Nunca fue tuya.
Es dueña de sus errores y tiene derecho a reinventarse.

Tú también te merecías otra oportunidad.
No valía golpear sobre el muro de silencio y soledad que con gritos querías traspasar.

Si algún día la amaste, no te ciegues queriendo volver atrás.

¡Se acabó!

Deja que despliegue sus alas y emprenda su vuelo.
Ella nació libre para vivir su vida.
No te tornes su verdugo, cuando antes la hiciste princesa.
No hagas que se rompa con requiebros.

Las palabras

Las palabras

Que respondan las palabras.
Que tiren de estas riendas.
Que sean ellas las que hablen.

Que me liberen el alma.
Que me arrastren a su sentir.
Que hagan cuerdas de mi latir.

Que compongan notas con mi silencio.
Que canten con mis recuerdos.
Que me hagan sobrevivir.

Que sean las que declamen.
Que den aliento a la copla.
Que vengan a refulgir.

Sean ellas, y no yo, las que hablen por mí.

A veces le canto al amor

A veces le canto al amor

Es mi boca
que tus alas toca,
cuando paso por tu rostro
el rastro de mi mirada enamorada.

Es tu aliento
que mi alma enreda
en deseo manifiesto.

Es tu cuerpo.

En él pierdo
el mapa
que me trajo a ti.

No me digas,
pues tu voz
sojuzga mi razón
y depone ante ti toda mi condición.

Sóc poeta

És clar que sóc poeta.
Ho sóc des que vaig començar a escriure.
Ho sóc a ma vida.
Ho sóc!

Què penses?

Pot ser no t’ho creuries, però les meves paraules brollen quan penso amb cor i ànima.

A vegades tremolo a la meva pell
i ploro per dins.

A vegades.

Però si hi agafo llapis i em deixo anar pels camins de la lira, sento que s’obre el meu pit.

Paraules fermes fan testimoni de la meva tendresa.

Sento. Em sento part.

Sóc qui viu ara.

Demà, quan jo no hi sigui, pot ser algunes d’aquestes paraules reviuran a la retina d’ algú que pugui recordar que he estat.

Esparzo - Grito - Anhelo ...

Esparzo
las mieles de tus risas
sobre el césped de mi vida.

Grito
al viento mi silencio
apurando el paso tras de ti.

Anhelo aire y fuego.

Hiendo
en tu abrazo el último verso
ahogando la añoranza que perdí.

Compongo
sonatas al viento para que vengan a ti
recorriendo el sinuoso eco de un te quiero.

Ahogo las ganas en sueño.

Remedo
tus gestos en ese momento
circunvalando la voluta del tiempo que perdí.

Busco
versos dulces para regalarte los oídos
ampliando el eco de mi alma engarzada en tu piel.

Vivo el viaje del alma a tu lado.

Deseo
para ti y para mi largo trecho
enroscándonos en los silencios del amor.

Espero
un deseo concitado en cada pliegue
amañado por la brisa de tus risas.

Soy para ti y tú para mí.

No quiero
dar escuchas a pensamientos
lacerados sobre lo caduco y finito.

Vivamos la magnificencia de este momento.

Domingo en casa

Este febrero se oculta a mis propósitos primeros.
No es ausencia, es presencia eludida.
Lleva abierto algunos días y no me ofrece alternativas.

Cada instante parece que se repita.

Lo parece, porque el proceso decadente está siempre presente.

Un domingo, y por la tarde.
Cantinelas deportivas y silencios abstraídos en cada uno de nuestros espacios.
En un mismo entorno y algún intento comunicativo.

No es la misma situación que podría darse sin estar tú.
En ese caso, el entorno cambia y se transforma en otro.

El cuerpo pierde equilibrio, cuando la ausencia de ti insiste en su condición.

Inmune

Me he vuelto inmune a aquello que en otro tiempo me quebraba y dejaba enraizada en el aire del deseo.
Ahora escucho o veo, y no siento.
¿He muerto?
Queda poco del sudario que hice con tu ausencia.
Me recuerdo entre neblinas y no atino a lo que hice para despojarme del dolor que tan hondo me llegó.
Fue posible que un buen día amaneciera sin tu nombre.
Tristemente miro al camino que anduve alborozada por los encuentros furtivos en sábanas mojadas.

Miro enrere

Hi ha vegades que la foscor esmicola la meva ànima.
Estic desperta en el temps que hauria de ser dormint al meu bressol dels somnis.
Penso a mi mateixa i em sento fora.
Crec que pot ser hauria de recorre el pas enrere que fa poc s’ha ficat al meu cap.
Torno a mirar aquells dies que enyoro.
El desig va ser fruit del temps perdut per sempre.
Vaig créixer com un arbre amb branques tortes i enredades.
Moria i renaixia.
Havia de tornar a inventar-me.
Estava esgotada.
Volia tancar la closca i quedar-me en un raconet veient el paisatge al llarg del temps que em mancava fins que tot acabes. Però encara havia de tenir patiments que m’oferirien vols i viatges.
No ho podia viure. M’ho havia d’amagar. Ningú podia esbrinar els brots que naixien dins meu.
No ho tinc present, però he fet un llarg viatge de retrets i mancances.
Encara no s’acaba el meu viatge.
Tinc por.
La propera vegada m’agafarà amb més recança.
Tot no va ser dolent.
Vaig viure la renaixença que m’omplia el pit.
Hi eren vigílies d’un temps fosc i fred que em venia al darrera.

Sobre ti y sobre mí

Sobre ti y sobre mí,
el tiempo interpone querellas.

Abramos el horizonte
dejándolas atrás y
sigamos.

El pasado se interpone
como piedra rodada que
ha limado sus aristas.

¿Cómo pudo dar tanto mal,
lo que hoy ni la memoria encuentra
en el fondo de su estar,
aunque te sepas en
ese tiempo y lugar?

Cada cual por su lado

Escribo tu nombre deseo.
Lo hago a tientas y en silencio,
sin patinas ni tiempos de años.

En él me mezo.

Recuerdos de lo que fuimos,
se los ha ido llevando el viento
que ventiló nuestras conciencias
y aireo nuestras huellas en ese camino
que desdibuja la memoria.

Hubo unos cuerpos que entrelazados
remontaron a esa estrella fugaz que nunca más pasará.

Tú y yo.
Yo y tú.

Parece que no, pero eso fue un instante de eternidad.

Seguimos a pie.
Cada cual por su lado.

No queda ni rastro.

¿Volverá quizá?

Es posible que en un recodo de ese tiempo que está por trazar.

Bucles del tiempo me traen y llevan
a no se sabe qué lugar.

El olvido pasó su mano sobre mi frente,
pero sé que estuvimos y vivimos.

Tú en mí, y yo en ti.

Tuvimos esa oportunidad.

Fuimos testigos de nuestros sueños.

Ha habido tantos caminos por los que transitar,
que nada de lo que hubo parece haber dejado rastro ni huella.

Cruzo el umbral

Inopinadamente cruzo el umbral
y atiendo la súplica a mi soledad
que busca encontrarse conmigo.

Emprendo el camino de vuelta,
y recojo en mis brazos
la rienda que tira de mí.

Aflojo aminorando mi paso.
y espero que el tiempo permita
que haga realidad mi juego.

Sostengo en la mano el propósito certero,
afinando con él el tino que quisiera asestar
golpe certero al nodo de lo oculto del ser.

En ello estoy, aún a sabiendas de
que pierdo la baza a cada paso que doy.
Aspiro el aire que respiro y sigo.

No hay que claudicar a costa de esa
soledad precisa y necesaria para salir
de la noedad en que el mundo nos quiere ubicar.

De mí estarás ausente

Cercenas y abres al paso de lo que ante ti se pone.
Respondes con gesto lento y difuso.
Esgrimes la mirada al viento y le plantas cara.
Haces del aire que respiras soporte para tu vuelo.
Entre tú y el otro no hay distancia.
La materia es de diferente tono y manera, pero es una.
Lo que ahora es presente no es lo que para mí fue.
Tú pasas por las huellas que un día escribí.
Cuando entres en contacto con ellas será tu presente.
De mí estarás ausente.
No tendré nada que ver con lo que un buen día escribí.
Es posible, incluso, que no reconozca ni sepa de ellas.
La vida tiene su fin, pero en la antesala perderé la esencia de quien fui.
No pienses en mí. No vale la pena.
Como cualquiera, intento vivir.
Quiero estar en ese estado de consciencia y conciencia que me permite sentir.
Tendrás tus quejas, y es posible que encuentres reflejos en las que yo escribí.
Nada de lo que en mi late consigue transparentarse.
Es inmensidad en la nada lo que no puedo abarcar.
Pienso en miríadas de tiempo.
De ello no puedo dar testimonio.
Solo un ligero sollozo, y una sonrisa en ristre, podrás sacar de los reflejos que desgrané en el tiempo que dispuse para ello.

Me abrí un nuevo blog

Llevo en él un tiempo.
Hice esa mudanza porque quise tomar aires nuevos.
Aquí hay mucho de lo que fui gestando en otro tiempo.
Nueva ruta se abre a cada instante.

PALABRAS AL AIRE de Anna SB (Labrysmoom)

Confluirá mi presencia en ti

Mi palabra sin ti no vale nada.

Es aire, abocada a quedar en el fondo del pozo.
En su oscuridad.
Palpita y cual tintileante estrella busca un lugar.

Recoge mi plegaria y atiende mi súplica.

La quiero tomar en ese ritual de soledad.
El que dispone los astros en orden.
Y la pone al alcance del alma que vaga.

Si tú no estás al otro lado, ella pierde sentido.

En ese intercambio alimenta su realidad.
Estás y atiendes a su presencia.
Escuchas su palpitar.

Con ella quiero llegar a tocar la fibra que nos permitirá entrar en contacto.

Estarás en ese tiempo venidero en que mi ausencia no contará.
Vendrás por el camino incierto que te llevará a la vereda de mis textos.
Quisiera que vieras en ellos reflejos de mis intentos.

No temas, no estoy en ellos.

Fui un ser que intento formar parte de su tiempo.
Pasé con ganas y con temores.
Estuve ausente en muchos presentes.

Intenté vivir.

Quise ser un viviente al que la vida puso aquí.
Ahora te toca a ti.
Cuando me leas, confluirá mi presencia en ti.

Rompiendo hielo

Rompiendo hielo

Al viento, al aire, al agua…

A todos los elementos.

Quisiera despertar en ellos.

Partir al viaje del alma sumergida en sentimientos.
Estirar y tensar el arco de la palabra certera.
Rondar la luna que elude la noche oscura.
Sembrar el pensamiento de esa luz que inunda mi suelo.
Asperjar y engarzar el aliento perecedero mientras quede tiempo.
Respirar en la palabra y dormir en el silencio.
Saberme cuerda aunque el delirio me tironee y haga presa de su tino.
Hacerlo para tomar las cosas en sí y estar en lo que toca.
Esperar de mí lo que nunca pediré al otro.
Estar y tomar rumbo incierto.

Mejor espero a mañana por venir

Esta sensación caída que desbarata.
Este incierto sentido de nada.
Este estado de cosas que me acompaña.

Me siento como una muñeca de trapo,
con los brazos y las piernas descolocados.
Sin columna que enderece mi piel.
Hueco y con serrín el tórax.

Aún así, tomo el mando y me lanzo a escribir.

Quiero dejar constancia de lo que me pasa, pero no encuentro palabras ni descanso que lo repare.
Me siento desmadejada.
Descompresada.
Deshecha.
Cansada.

No es un cansancio debido a talante o trabajo.
Es parte de ese proceso que me arde dentro.
Es que estos días no son buenos en eso.

Ha habido otro sentir, antes.
Un vacío y sinsentido que me daba la alerta y advertía de que no cayera en tristeza por lo que en mi sentía.

Una sensación de extrañeza de mí.
Dejándome en un sentirme fuera.
Adhiriéndome a las horas para que el ciclo del día marcara cada uno de mis movimientos.

¿Cómo llenar esos momentos?
¿Cómo romper la monotonía del yo?

No hay recursos externos.
Toca hacerle frente y seguir.

Angustia vital.
Así le dábamos nombre.

De ella ni el arte me libra.
Sólo el casual sentir que apacigua.

Es tristeza mi latir.
Es química del cuerpo que me acecha.
Es que mejor espero a mañana, por venir.

Mis ojos

Tienes que escupirle al viento tus palabras,
y arrancarle al aire los silencios del alma anidada.

Debes tomar en serio ese intento.

Si insistes, podrá ser cierto y no caer en saco roto,
como muchos de los sueños que dejaste ayer por otros.

Decide el giro de las cosas,
aunque ellas se opongan.

Hacerlo te dará consistencia,
y fortalecerá tus ideas.

Respira.
Date tiempo.
No corras.

A paso lento se llega antes.
Eso parece contradictorio, pero es así.
Si te precipitas, te pierdes.

Debes andar al compás de ti misma.
No te puedes ir dejando atrás.

Te formulas frases como si separaras la mente de tu mirada.
Te respondes en ellas.
Formulas preguntas desusadas.
Haces huecos en los que enroscas tu gatuno ser.

Miras por tus ojos, enmarañados en hilos grises que caen ante ti,
y quisieras separarlos en balde.

Nada se recoge igual que desde tu mirada.
Las voces letradas o las pinceladas no llegan a ser lo que por ella ves.

Ayer miraste la calle tras de esa visera.
Pensaste que no sería posible reproducir los matices y formas que tus ojos te ofrecían.

Últimamente te buscas en retratos desenfocados.
Es posible que en ellos encuentres ese error del ojo izquierdo torturado.
Una incipiente catarata muestra borroso y doble, el destello de la luz y las letras que persistes en leer.
Le das el mando al otro.
Te parece que ves bien, pero si tapas el derecho, compruebas que te quedas en la penumbra de ese libro que pretendes seguir.

La luz, parece no ser suficiente.

Cuando te dilatan los ojos, esa misma luz es inmensa. Radiante.

Si te calzas esas gafas que hace tiempo eran de cerca, observas que con ellas mejora el izquierdo y el derecho no ve correcto, ante este documento y la distancia a que quedas.

Piensas que podrías ir a que te calibraran unas gafas para esta pantalla, teniendo en cuenta ese hecho.
Uno de los cristales sirve en una distancia, y el otro en otra. Cuatro palmos un ojo y dos el otro.

Las progresivas cumplen en otro orden.

Ya hubo una intervención que selló y evito un derrumbe.
Desde entonces, platicas contigo diciéndote que es cierto que tuvo un precio.

¿Será esta afición lectora que tironea de ti?

Tras las gafas, la mirada se apaga.
Esos ojos que llamaban la atención en tu más tierna infancia.

Lo ves todo a medias.
Te adaptas y mueves como si nada pasara.
Seguro que será peor mañana.

Desierto

Pensaba que el desierto estaba lejos.
Era algo que me inculcaron, haciéndome creer que las dunas y los oasis eran territoriales.
Ahora recabo en el hecho de que en un cincuenta por ciento vengo de él.
No es una figura.
Los Monegros son la cuna de la veta materna.
Un canal bañaba las tierras de mis abuelos.
Tenían huerto, viña y otras.
Ahora la casa está que se cae.
Los que heredaron han muerto.
Los que quedan son mayores.
Hubiera dicho viejos, sin despecho, pero se corrige por el hecho que apunta mi madre, diciendo que viejos son los trastos, no las personas.
Sobreviven y a penas les queda aliento para mirar lo que no es imprescindible.
A mí no me llega la herencia.
Ni quiero.
Son criterios que me alejan.
Tampoco me intereso por lo que quedó atrás.
Sólo que vengo a apuntar ese origen seco.
Mi abuelo, cuando fue al pueblo de mi padre, dijo que la tierra era manteca, tomándola en la mano y deshaciéndola con los dedos.
No es extraño.
Allí el río baña y riega.
También hemos perdido las huellas que de esa otra cuna me llegan.
Todo queda atrás.
Las personas pasaron y dejaron en mi sangre su siembra.
Yo no tengo descendencia.
Aún así, otros quedan.
Eran muchos y en mi generación, y las próximas, hemos ido mermando y ajustando.

Me ha traído a remover el hecho de pensar en la idea de esos espacios especiales.
También he jugado con la idea de lo desértico como inmensidad.
Caminos de arena.
Dunas que se desplazan.

Curiosamente elijo su presencia en algunas de mis letras.
Aparece en las de fantasía o la supuesta mirada a un futuro que nos espera.

Pero ahora quería mirar dentro de mí.
Esa es la razón de mi escribir.
Desiertas, las ideas mecen.
Me veo entre el cielo y la tierra.
Como si estuviera atravesando ese plano de mi existencia en un horizonte color siena.

Atenta

Si tuvieras alas, volarías.
Si tuvieras aletas, nadarías.

Tienes capacidad suficiente para hacer lo que te propongas.

Camina, que eso es algo que te permitirá ver el paisaje que se pone ante ti.
Hazlo para pasar al otro lado.

Las montañas fueron el norte cuando mirabas desde los rincones de tu infancia.

Vuelves a recordarlas y en esa mirada las ves más altas.

No sabías que al otro lado crecían.
Detrás de una sierra venía otra.
Cuando alcanzabas la cima, estabas en el llano.
Desde lejos las dibujabas con la nieve en la cumbre.
La nieve bajaba a tus pies en esos inviernos en que pisarla era un juego.

Esa infancia es tuya.
En ella seguías el paso de la luna.

Las estrellas eran objetos que no te inquietaban.
Lo hicieron después.

Ahora miras la calle gris.
Las luces que quieren perfilarla y las ramas sin hojas.

No es en este momento preciso.
Lo hiciste poco antes de decidirte a bajar las persianas.
En una pausa de lectura tranquila y pausada.

Tienes un libro que no precipita tu alma.
Quieres tomar las cosas con calma.
Degustarlas.

Esta mañana, has descubierto la magia del vapor que salía de la cafetera y has puesto tus dedos juguetones en contacto con él.

¿Cómo es posible que ese acto repetido, en cada uno de tus primeros momentos del día, haya sido hoy revelación de esa semejanza a humo que tomaba el camino a la disipación?

Has tenido a mano la magia del instante.
Lo has sabido y has tomado la experiencia como gema.

Los sentidos despiertan cuando el dolor acecha.

En la noche el dolor ha sido cruel.
La migraña.
Aún sientes su presencia.
El cuerpo débil espera que vuelva su ausencia.

Es un ritmo que conoces y no esperas.
Te sorprende, aparece y lacera.

Esta vez ha sido, es, de las más crueles y duras.

Al tiempo, la mente es dueña.

Clarividencia.
Presencia.
Te sabes cierta.

Adormecen los latidos que golpean.
Quieta.
Esperas.
Sabes que pronto recuperarás el brío.

Atenta.

Miras de lejos

Hierros son alas.

Cuerpos ardientes y silentes.

Ecos.
Palabras desgastadas.
Escamas.

Espacios que se apiadan.

Hicimos del cante arte.
Compartimos instantes.

Izas un hasta mañana sobre tu espalda.
Respondes con gestos que no engañan.

Hubo un tiempo en que pensaste podías alcanzar tu alma.
Ahora dejas que las cosas pongan su nombre sobre tu almohada.

Nunca el silencio te acompaña.

Cuando quedas sola, compones coplas.
Las palabras en ti se amontonan.

Una cuerda trenzada las engarza,
y dispones con ellas un hasta luego.

Crees que después es tal o cual cosa.
Ocurre que casi siempre aciertas, pero…

Hay momentos en que todo se desmiembra,
y quedas sin tener a que atenerte.
Sin modelos a que echar mano para seguir su ejemplo.

Disientes del sentimiento que te acongoja cuando lo miras de lejos.