Pudiera ser que te acostumbraras al silencio de las cosas y que, en el momento inoportuno que ellas hablaran, desoyeras sus palabras.
Pudiera ser.
Acaso todo aquello que nos rodea no es ruido y son.
Acaso.
Fuera un tiempo de animalismo en la infancia el que confería sentido a esos latidos.
Fuera.
La muñeca quedaba a oscuras en la casa vacía.
Quedaba.
Tú te alejaste de ella y de todo lo que representaba en ese origen de ti.
Tu infancia.
Ese tiempo en que jugar con la luna en las noches de verano era un juego solitario.
Lo era.
Ahora ablandas la memoria, recorriéndote en el callejón sin los miedos que incrustaron para preservarte del posible agresor.
Nuevamente pones ante ti aquello que vaga escondido en tu memoria.
Pareciera que nunca tuvieras esas vivencias.
Pareciera.
Es posible que así fuera.
Lo es.
Construimos guiones y relatos que superan la similitud del recuerdo dibujado y pintado con el mejor color.
Aquella fui yo, aunque la memoria me regale orlas y tules, filtrando los oscuros abismos de una existencia que se sabe.
El instante es lo inigualable.
No tiene edad ni ubicación.
Hilamos cuentas de brillantes y diminutas estelas de nuestra navegación.
