¡Golpeas!

¡Golpeas!
¿Por qué lo haces?
¿Dónde tu inocencia infantil?
¿Dónde el niño que se arrebujaba en los brazos de la madre?
¿Dónde?

¡Pierdes!
¿Lo sabes?
¿Sabes que sin ella no eres nadie?

Un nudo se anuda más fuerte conforme más tiras.
Para que afloje, es necesario ceder.

Con la pata quebrada.

Eso era antes.

Eso pensaba.

¿Qué te llevó a querer un mundo entre los dos, si lo que querías era una esclava de tus intenciones y razones?

No hay razones.
Nunca las habrá.

¡Mía o de nadie!
Así clamas en tu fuero interno, envenenándote.
Así crees que debe ser el amor.

Ella se deshizo del deseo a base de frustración y falta de valor.

¿Fue otro quien le dio valor?
¡No!
Ella se recuperó del vacío tálamo que abandonó.
¡Brilló!
Su luz no llegó a iluminar la sombra de tu ira.

No cosifiques, si crees que la amas.
Recupera tu autoestima.
Aplaude su libertad de elección.
Si no es a ti, no te ciegues y déjala vivir.

Hubiera sido hermoso.
Caducó.
Se fue perdiendo lo que os llevó a ese encuentro.

No te pertenece.
Nunca fue tuya.
Es dueña de sus errores y tiene derecho a reinventarse.

Tú también te merecías otra oportunidad.
No valía golpear sobre el muro de silencio y soledad que con gritos querías traspasar.

Si algún día la amaste, no te ciegues queriendo volver atrás.

¡Se acabó!

Deja que despliegue sus alas y emprenda su vuelo.
Ella nació libre para vivir su vida.
No te tornes su verdugo, cuando antes la hiciste princesa.
No hagas que se rompa con requiebros.

Las palabras

Las palabras

Que respondan las palabras.
Que tiren de estas riendas.
Que sean ellas las que hablen.

Que me liberen el alma.
Que me arrastren a su sentir.
Que hagan cuerdas de mi latir.

Que compongan notas con mi silencio.
Que canten con mis recuerdos.
Que me hagan sobrevivir.

Que sean las que declamen.
Que den aliento a la copla.
Que vengan a refulgir.

Sean ellas, y no yo, las que hablen por mí.

Esparzo - Grito - Anhelo ...

Esparzo
las mieles de tus risas
sobre el césped de mi vida.

Grito
al viento mi silencio
apurando el paso tras de ti.

Anhelo aire y fuego.

Hiendo
en tu abrazo el último verso
ahogando la añoranza que perdí.

Compongo
sonatas al viento para que vengan a ti
recorriendo el sinuoso eco de un te quiero.

Ahogo las ganas en sueño.

Remedo
tus gestos en ese momento
circunvalando la voluta del tiempo que perdí.

Busco
versos dulces para regalarte los oídos
ampliando el eco de mi alma engarzada en tu piel.

Vivo el viaje del alma a tu lado.

Deseo
para ti y para mi largo trecho
enroscándonos en los silencios del amor.

Espero
un deseo concitado en cada pliegue
amañado por la brisa de tus risas.

Soy para ti y tú para mí.

No quiero
dar escuchas a pensamientos
lacerados sobre lo caduco y finito.

Vivamos la magnificencia de este momento.

Domingo en casa

Este febrero se oculta a mis propósitos primeros.
No es ausencia, es presencia eludida.
Lleva abierto algunos días y no me ofrece alternativas.

Cada instante parece que se repita.

Lo parece, porque el proceso decadente está siempre presente.

Un domingo, y por la tarde.
Cantinelas deportivas y silencios abstraídos en cada uno de nuestros espacios.
En un mismo entorno y algún intento comunicativo.

No es la misma situación que podría darse sin estar tú.
En ese caso, el entorno cambia y se transforma en otro.

El cuerpo pierde equilibrio, cuando la ausencia de ti insiste en su condición.

Inmune

Me he vuelto inmune a aquello que en otro tiempo me quebraba y dejaba enraizada en el aire del deseo.
Ahora escucho o veo, y no siento.
¿He muerto?
Queda poco del sudario que hice con tu ausencia.
Me recuerdo entre neblinas y no atino a lo que hice para despojarme del dolor que tan hondo me llegó.
Fue posible que un buen día amaneciera sin tu nombre.
Tristemente miro al camino que anduve alborozada por los encuentros furtivos en sábanas mojadas.

Sobre ti y sobre mí

Sobre ti y sobre mí,
el tiempo interpone querellas.

Abramos el horizonte
dejándolas atrás y
sigamos.

El pasado se interpone
como piedra rodada que
ha limado sus aristas.

¿Cómo pudo dar tanto mal,
lo que hoy ni la memoria encuentra
en el fondo de su estar,
aunque te sepas en
ese tiempo y lugar?

Cada cual por su lado

Escribo tu nombre deseo.
Lo hago a tientas y en silencio,
sin patinas ni tiempos de años.

En él me mezo.

Recuerdos de lo que fuimos,
se los ha ido llevando el viento
que ventiló nuestras conciencias
y aireo nuestras huellas en ese camino
que desdibuja la memoria.

Hubo unos cuerpos que entrelazados
remontaron a esa estrella fugaz que nunca más pasará.

Tú y yo.
Yo y tú.

Parece que no, pero eso fue un instante de eternidad.

Seguimos a pie.
Cada cual por su lado.

No queda ni rastro.

¿Volverá quizá?

Es posible que en un recodo de ese tiempo que está por trazar.

Bucles del tiempo me traen y llevan
a no se sabe qué lugar.

El olvido pasó su mano sobre mi frente,
pero sé que estuvimos y vivimos.

Tú en mí, y yo en ti.

Tuvimos esa oportunidad.

Fuimos testigos de nuestros sueños.

Ha habido tantos caminos por los que transitar,
que nada de lo que hubo parece haber dejado rastro ni huella.

Cruzo el umbral

Inopinadamente cruzo el umbral
y atiendo la súplica a mi soledad
que busca encontrarse conmigo.

Emprendo el camino de vuelta,
y recojo en mis brazos
la rienda que tira de mí.

Aflojo aminorando mi paso.
y espero que el tiempo permita
que haga realidad mi juego.

Sostengo en la mano el propósito certero,
afinando con él el tino que quisiera asestar
golpe certero al nodo de lo oculto del ser.

En ello estoy, aún a sabiendas de
que pierdo la baza a cada paso que doy.
Aspiro el aire que respiro y sigo.

No hay que claudicar a costa de esa
soledad precisa y necesaria para salir
de la noedad en que el mundo nos quiere ubicar.

Confluirá mi presencia en ti

Mi palabra sin ti no vale nada.

Es aire, abocada a quedar en el fondo del pozo.
En su oscuridad.
Palpita y cual tintileante estrella busca un lugar.

Recoge mi plegaria y atiende mi súplica.

La quiero tomar en ese ritual de soledad.
El que dispone los astros en orden.
Y la pone al alcance del alma que vaga.

Si tú no estás al otro lado, ella pierde sentido.

En ese intercambio alimenta su realidad.
Estás y atiendes a su presencia.
Escuchas su palpitar.

Con ella quiero llegar a tocar la fibra que nos permitirá entrar en contacto.

Estarás en ese tiempo venidero en que mi ausencia no contará.
Vendrás por el camino incierto que te llevará a la vereda de mis textos.
Quisiera que vieras en ellos reflejos de mis intentos.

No temas, no estoy en ellos.

Fui un ser que intento formar parte de su tiempo.
Pasé con ganas y con temores.
Estuve ausente en muchos presentes.

Intenté vivir.

Quise ser un viviente al que la vida puso aquí.
Ahora te toca a ti.
Cuando me leas, confluirá mi presencia en ti.

Mis ojos

Tienes que escupirle al viento tus palabras,
y arrancarle al aire los silencios del alma anidada.

Debes tomar en serio ese intento.

Si insistes, podrá ser cierto y no caer en saco roto,
como muchos de los sueños que dejaste ayer por otros.

Decide el giro de las cosas,
aunque ellas se opongan.

Hacerlo te dará consistencia,
y fortalecerá tus ideas.

Respira.
Date tiempo.
No corras.

A paso lento se llega antes.
Eso parece contradictorio, pero es así.
Si te precipitas, te pierdes.

Debes andar al compás de ti misma.
No te puedes ir dejando atrás.

Te formulas frases como si separaras la mente de tu mirada.
Te respondes en ellas.
Formulas preguntas desusadas.
Haces huecos en los que enroscas tu gatuno ser.

Miras por tus ojos, enmarañados en hilos grises que caen ante ti,
y quisieras separarlos en balde.

Nada se recoge igual que desde tu mirada.
Las voces letradas o las pinceladas no llegan a ser lo que por ella ves.

Ayer miraste la calle tras de esa visera.
Pensaste que no sería posible reproducir los matices y formas que tus ojos te ofrecían.

Últimamente te buscas en retratos desenfocados.
Es posible que en ellos encuentres ese error del ojo izquierdo torturado.
Una incipiente catarata muestra borroso y doble, el destello de la luz y las letras que persistes en leer.
Le das el mando al otro.
Te parece que ves bien, pero si tapas el derecho, compruebas que te quedas en la penumbra de ese libro que pretendes seguir.

La luz, parece no ser suficiente.

Cuando te dilatan los ojos, esa misma luz es inmensa. Radiante.

Si te calzas esas gafas que hace tiempo eran de cerca, observas que con ellas mejora el izquierdo y el derecho no ve correcto, ante este documento y la distancia a que quedas.

Piensas que podrías ir a que te calibraran unas gafas para esta pantalla, teniendo en cuenta ese hecho.
Uno de los cristales sirve en una distancia, y el otro en otra. Cuatro palmos un ojo y dos el otro.

Las progresivas cumplen en otro orden.

Ya hubo una intervención que selló y evito un derrumbe.
Desde entonces, platicas contigo diciéndote que es cierto que tuvo un precio.

¿Será esta afición lectora que tironea de ti?

Tras las gafas, la mirada se apaga.
Esos ojos que llamaban la atención en tu más tierna infancia.

Lo ves todo a medias.
Te adaptas y mueves como si nada pasara.
Seguro que será peor mañana.

Hueco

Hueco entre libros.
Lleno su vacío con uno de los que quizás no vuelva a visitar.
Por mi parte, personajes que no tendrán la actualidad de mis pensamientos.
Es el tiempo que me enseña la finitud y no sólo eso.
Pensé que tendría tiempo para revisar ese rincón escondido de mi memoria.
Falacia.
No me encuentro en ella.
Los tropiezos hicieron añicos muchos espejos.
No soy la misma.
Soy otra.
Cuantos bucles del tiempo ocultos.
Llené mi vida con libros.
Ahora escribo.
Recreo personajes que hablan con la misma voz
La mía.
Cuarteo en frases cortas lo que consigo formular.
Me he rodeado de letras objeto.
Murallas que me arropan.
Amigos muertos.
A ellos vengo.
Mi mente separa mi existencia.
En ella mi cuerpo en cambios que no puedo evitar, sólo disimular.
El envejecimiento.
Mis personajes me miran desde ese futuro incierto que quisiera dibujar.
Los llevo a él porque yo no tendré puesto.
Estaré en la mixtura de las almas que perdieron su intento.
Renaceré en los ojos de quienes encuentren ante sí mis letras, si esta máquina atroz no se deshace de ellas.
Ya somos demasiados y ocupamos sitio.
Estos nichos tienen caducidad de propiedad.
Nada es presente.
Su estadía es fugaz.
Mañana me alcanza.
Reflejo y final.
Nadie escucha voces que no se pueden diferenciar.
Ir a la caza del oyente es trabajo que desvía la razón de tu caminar.

Así las cosas, quedas parada.

Te asaltan dudas e inseguridades.
Pierdes el impulso que te llevó a ese puerto.

Escribir tiene dos tiempos.
En el primero vuelas y disfrutas.

¿Tiene sentido dar paso al segundo, si no es gozoso?

Piensas que vale poco para tanto esfuerzo.

Si desde el sitio asignado en que te asientas tienes esa duda,
¿cómo podrás convencer a quien te lee?

Es la fractura la que aniquila.

Si no superas ese escollo, difícilmente iluminarás tus letras.

Es cierto que pasó de largo el momento en que las concebiste, y ahora quisieras otros vuelos.
El movimiento no permite que se asiente y sedimente.
No hay tiempo.
Pasa de largo.

Quieres librarte de ese trabajo.

Lo dejas de lado.

No por desidia.
Ahora estás en otro tramo.

El camino quedó atrás y la maleza hace imposible reanudarlo.

De vuelta todo es distinto.

Si lo haces, pierdes la promesa de lo por venir.

No estás conforme.

El límite lo pones.
Lo encuentras.
Se siente.
Frena.
Detiene.

Hay una espera de imprevisible salida.

La falta de sentido corroe.

Hubieras vivido.
Hubieras sabido.
Hubieras tenido.

Pasado es cadáver.
Con él te hundes.
Sin él no existes.

Necesitas decirte.

Es para ti.
No para otras gentes.

Aún así, lo pones en frente, a la vista del mundo que un día te tendrá ausente.

Una mirada.
Una palabra.
Un gesto que anime tu alma.

Has caído en descuido.
Has perdido.
Has concluido.

Así las cosas, quedas parada.

Apariencias no son hechos

Hay complacencias vacías.
Amistades no dadas, pero disimuladas.

Hay espacios de puertas abiertas que no ceden la entrada.

Hay mundos vedados aunque no tengan fronteras.

Hay silencios que gritan y palabras no dichas que golpean el alma.

Hay un mundo de exclusión que alborota la sangre y clama.

Hay abrazos negados y besos esquivos aniquilados.

Hay nadas que venden páramos.

Hay todos negados. Acotados.

Hay un saco vacío lleno de promesas falsas.

No hay esperanza para quien con ella se salva.
No hay caminos abiertos de uno a otro lado del mundo.
No hay espacios de asiento.
No hay una mano tendida.
No hay un amigo que de lo que tiene a cambio de nada.
No hay sentido en los pasos del destino.
No hay soluciones para quien no quiere darlas.
No hay verdades pactadas.
No hay ganas de salvarse.

Si hubiera deseos el mundo se llenaría de posibilidad.

Los deseos son de usar y tirar.

No hay constancia.

Hay un viajero que olvida cuidar de su nave.
La Tierra no es un trasto que haya de abandonar en el desguace.

Promesas de mundos de otras galaxias son engaños que olvidan el hambre y pobreza del semejante.

Esos sueños son aire.

Somos materia en continuo proceso degenerativo.

Queremos permanencia.

Ni siquiera la roca es estable.

Todo forma parte de la esencia.
Si una de las partes rompe el sentido de su existencia, toda ella se parte.

No habrá un mundo de posibilidades si rompemos el ritmo al que somos adscritos.

Apariencias no son hechos.

APUNTE 65

Escribía como si en ello le fuera la vida.
Es que le iba.
Esa fue la razón que la tuvo tiempo ante el ordenador.
Dejó de lado papeles y lápices.
Tiempo atrás, instrumentos para sus vuelos de paloma.
Al principio, imprimía para leer y leerse.
No recuerda cual fue el momento en que sus dedos ágiles tomaron el tiento, desgastando las letras más concurridas.
La e, una de ellas.
La a, por supuesto.
La ese, la o y la ele.
No sólo esas.
Ene y eme, se jalean en confusos velos de invisibilidad, llevándola a confusiones por no saberlas tantear.
Otras letras, entrevistas.
Sin embargo, necesita iluminarse el camino para no perderse.
Aunque los dedos saben sin verse.

APUNTE 65

Escribía como si en ello le fuera la vida.
Es que le iba.
Esa fue la razón que la tuvo tiempo ante el ordenador.
Dejó de lado papeles y lápices.
Tiempo atrás, instrumentos para sus vuelos de paloma.
Al principio, imprimía para leer y leerse.
No recuerda cual fue el momento en que sus dedos ágiles tomaron el tiento, desgastando las letras más concurridas.
La e, una de ellas.
La a, por supuesto.
La ese, la o y la ele.
No sólo esas.
Ene y eme, se jalean en confusos velos de invisibilidad, llevándola a confusiones por no saberlas tantear.
Otras letras, entrevistas.
Sin embargo, necesita iluminarse el camino para no perderse.
Aunque los dedos saben sin verse.

APUNTE 64

Por mucho que tires de ellas,
no podrás cogerlas.

Las palabras inciertas
cobran cuerpo y son aire.

Aplacan silencios.

Se abren como pétalos
soltando aromas
que a veces recoge alguien.

Si es así, cumplen su finalidad.

No siempre se les da la oportunidad.

Ríos que van a parar a un mar de silencios.

Ecos devueltos en los muros de lamentos.

Venimos dispuestos a tenderlas sobre la hierba de nuestros sueños.

Palabras hiladas con pulsos de deseos.

Un te quiero dice lo que ellas callan.

Un abrazo perpetrado buscando retazos de amistad.

A ellas no van.
Buscando con candiles apagados en la soledad.

Mañana arrasará el polvo.
Posiblemente alguna sobrevivirá.

Entonces tú y yo estaremos en la verdad.

La que tira de nuestro cuerpo hacía el origen.
La que arrastra el dolor de saber que allí estará.

El alma nos engarza en supuestos que nunca se darán.

APUNTE 32

ÁNGEL CAÍDO

De qué te sirven las alas, si te arrastras.
Ángel caído, en arenas movedizas, por hacer frente a la mentira.

Palabra herida.

Buscas salida.

Mirada oclusiva.

Ensalzas al cielo para que las puertas abra y zanje para siempre con el olvido la ofensa del caído.

No hay perdón para el vencido.

Si hubieras sido cauto, habrías callado.
Hubieras mirado para otro lado.
Como el común de los mortales.

No soportaste el silencio.
Se hizo hueco en tu pecho, abriéndolo hacía el abismo.

¡Silencio!

¡No calles!

Ya hablaste.

Ahora, renqueando, busca una mano compasiva que de ti se apiade.

No deberías.
Será el desprecio lo que te alcance.

Si pudieras doblar el tiempo, harías lo mismo.

Es inevitable.

Tú eres la víctima propiciada.
Sobre ti cuelga el fardo del desdicho.
Cargas sobre tu espalda las plagas y las muertes del paciente que alza sus plegarias.

Tu sacrificio fue vano.

Como siempre.

De héroes están las tumbas llenas.
Y de supervivientes, barrigas saciadas.

Entre tanto, andamos ungidos por mentiras.

Aceptamos.





La imagen es un fractal generado con FTP. Para ver más fractales ir a: http://picasaweb.google.com/Labrysmoom

Falsa calma

Cierras las puertas al mundo porque éste te hace sentir frágil.
Abres los ojos al alma pensando que en ella descansas.
Pausas tus tempos y escuchas dentro.
Encuentras atisbos que te engarzan.
Piensas que lograste enredarte en ella.
Sin embargo, descubres que quedas ante el abismo de lo intangible.
Respondes como puedes y tiras para delante.

¿Hiciste lo que pudiste?

No hay remiendos para lo que no te asiste.

El recorrido persiste.

Viviste en tu momento.
Ahora es otro tiempo.
Hubieras deseado la calma de lo que no cambia.
Si así fuera, sabes que no sería tal y que tú misma, por lo que de inquieta eres, saldrías en busca de algo más.

¿Nada sacia tu voluntad?

Lo que hoy parece saciarte, mañana no va.

Aprendiste que los sueños pueden mortificar.
Te alejaste de ellos pensando que podrías tomar sus riendas.
Caíste en caminos enmarañados y voluntades ajenas.

Te evades.

No es ese tu lugar.
No hay lugar.

El tiempo te enseña que a pesar de tu aparente reposo, bulle tu alma.

Falsa calma.

Queda eso

Una hoja en blanco es una promesa de paisajes y momentos.
Ante ella manifiesto que vivo y siento.

De ella saco las ganas para darme aliento.
En ella compongo versos narrados o textos de prosa en verso.

Ahora a ella vengo dispuesta a darle lo que de mí tengo.

¿Será posible abrir la brecha del tiempo?

Al menos lo intento.

Queda eso.

Cuando las palabras sueltan esquirlas de pensamiento, en ellas tengo un asidero del tiempo.

Frases sueltas que van hilando mis cuentas.
Las cuentas ensortijadas en líneas que van desangrando la blanca superficie sobre la que taladran y hienden.

Me gusta seguir desenredando la maraña que obvia mi palabra.

Sueños se anteponen.
Los hay en estas noches.
Significados que tendrán razones o se perderán en ellos mismos.

Ahora quiero poner en orden o sacar de dentro.
No se sabe.
Se tiene ante las manos el latido del teclado.

He estado en el vacío de la mente perpetrando lo que salga en el presente.
Hablar de futuro es extraño, tiende a la veta del origen. A él quiero dirigirme.
Con mis miedos y dudas, peor inevitablemente conducida.
No tengo otra salida.
No la tenemos.
Se impone a todas nuestras cuitas.
He pasado por letras mías de hace un año.
Tantos días recorridos y en algunos aspectos sin avance alguno y en otros incluso en retroceso.
Nos dan una medida lineal del tiempo, pero estamos en ellos como en un magma caótico.
La mente no tiene ese pulso.
Lo da el paisaje externo que abre el manto del mañana y cierra el de paso.
Empujando.
Dando codazos.
Nos desplaza.
Aunque queramos entretenernos en el instante, este escapa de nuestra mirada.
De él quisiéramos ponernos como ante un espejo que refleja el semblante, pero no es algo que esté a nuestro alcance. Nos elude y evade.

Los pasos te conducen

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Bienvenidos a mi espacio sideral

Cerró el libro con la sensación de estar flotando en ese universo narrativo.
Solía enfrascarse en las historias que leía con saciedad.
Aquel librito había permanecido en la estantería durante no se sabía cuanto tiempo.
Recordaba sus encuentros con ellos. Los libros fueron su pasión.
Nada más le había arrastrado en la vida.
Se recordaba a la sombra de un árbol, mientras su padre iba de un lado a otro en busca de esos barbos que acabarían en la sartén para la cena.
También escribía versos. Largos poemas de reivindicación, que un buen día acabarían alimentando el fuego de la caldera de la calefacción, en aquel tiempo en que tenían esa en la cocina de la casa.
A su lado tuvo una caja con jerséis gastados para arropar a Currito, su cordero.
Su tía le había llevado el segundo de un parto.
A decir de ella, la oveja sólo se ocuparía de uno, y a ese habría que alimentarlo con biberón.
Hizo un biberón con una botella pequeña de cerveza, de las de quinto, con una tetina que encontraría en la farmacia.
El día que decidieron que debía ser alimento, ella enfermó ante el plato.
Le entregaron su piel. Con ella vivió sus primeros años de libertad.
Una libertad que ahora sabe perdida.
El final te vuelve a la nada, pero ese retorno es crudo y áspero.
Leer la evade de ese sentimiento.
Ha viajado de la mano de esa heroína de cuento.
La que expuesta a la masacre de esas guerras tribales, escapa y ve como el hombre al que ama se desangra, salvando el pellejo tras el percance.
Las hordas humanas han dado cuenta de las vidas que a su paso se cruzaban, pero la heroína será quien narre el hecho, para ello es ella quien sale indemne en el cuerpo, que no en el alma.
Aquella novela empezaba en un jardín y un recuerdo de antiguos amantes desgastados por el tiempo.
Termina tras el fuego de la pasión y el remanso del recuerdo de ese amor.
Su vida no tiene mansas aguas.
De ella se aqueja.
De ella se espanta.
Volvería a andarla con el lastre que la acompaña.
No se elige. Los pasos te conducen.
No en vano, se depende de todos los anclajes.

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